Pu(e)tas

A

Aire

Oscura y clara
como una ventana
es mi forma de caer.
Tras la herida, presumo de cicatriz.
Te cuento cómo. Te haces niño.
Te digo que fue un dragón,
que yo corté su cabeza y robé su oro
para dárselo a las ratas.
Hubiese tenido más compasión con un León,
porque es la marca de mi casa,
porque siempre está hambriento.
Porque arrebatar su diente de sabiduría
para adornar una corona
hubiese sido pecado. “El coraje del León
es la sabiduría de Dios” dijo Blake.
Pero yo maté a un dragón, mi amor.
Sansón robó las abejas y la miel,
nosotras acariciamos su dorada melena.
Si hubiese sido un León,
hubiese dicho: *nuestra bestia, mi bestia.*
Mi fuerza. La dama abre la boca del León,
le enseña a hablar.
No se opone a su fiereza.
Contempla cómo brama y se enfurece.
Mientras Hércules forcejea
nuestras manos palpan el sol
y lo apaciguan.
Nadie merece ser domesticado.
¿Cómo podríamos creer nosotras en un Dios
que nos viola?
Yo no soy un cisne,
ni una virgen cazadora.
Soy la gitana dormida.
Si hubiese sido un León,
hubiera rugido alrededor de él
toda la noche.

📍 MADRID
Activo ✓ ☏ Hotline Poetry ✓ Libro Rojo Vol: 10, 11 y 12 ✓

Alo

Silencio
En tus ojos puedo verme y aprender, al dejarme perder en el ocaso del parpadeo de tus párpados para poder renacer, en el amanecer de tus pupilas, y sentir ese pálpito que me lleve contigo tras quitarme el hábito del cuerpo en el que habito. Y juntos, mirar la nada y descubrir el horizonte, esa fina línea que separa la parte más ínfima del hombre y el cosmos infinito que lo ampara. Y al parar sobre los márgenes mirarnos y reconocernos, vernos vulnerables, pequeñas partes íntimas de una ignota galaxia en medio de un vasto universo, y vislumbrar la idea, de que nuestros sueños son pequeñas gotas que flotan y se tocan en un mar etéreo. Y yo, poeta misionero, llegado el invierno, cargado de miedos marcharé como un ave para ver qué puede haber en el averno del cadáver que se oculta tras mi piel, abrazar a mi sombra y comprender que en la palma de mis manos llevo el rastro de mis ancestros, y que al seguir las largas líneas de mi linaje puedo regresar al inicio y dejar de ser yo para convertirme en nosotros. Sin cuerpo, sin rostro, más allá de nuestra carne, allí donde los niños saben que bebemos del mismo aire, donde bellas almas vuelan libres danzando juntas en este baile. Y tras traspasar los muros y habernos encontrado al otro lado volver aquí para contarnos que al callar: Descubrimos el silencio, y al escucharlo, nos quedamos sin palabras.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 9 ✓

Andromede

No me gustan tus distancias. Qué viajes.
Dices que quieres respirar. Tomar aire. Aprender el mundo.
Pero es aquí.
El que será desde ahora nuestro mundo.
Mi cama. Tu nuevo mundo.
Tu único viaje.
Mi mano, tu nuevo horizonte.
Mi mano. Tus esposas.
Será dulce, a veces áspera. Ella decide.
Se aventura
(cierra los ojos)
como una caricia enemiga.
Tú, a quien ella retiene, y tus caprichos,
clavados a sus pulsaciones.
Mano. Dedo. Boca.
Cierra los ojos y viaja.
¿La muerdes? Te abofetea.
No me gustaba cuando partías.
Tu viaje es aquí. Sobre este lecho.
Mi mano es tu viaje.
Tu único horizonte.
Pórtate bien, escuchará tus palabras.
Tu suspiro, su ritmo.
Juego, pupilas obedientes.
Allá tú, andar en su sentido.
Mi mano tiene el poder.
Tu mirada suplicante, tus escupitajos.
Tu odio, una vez más.
Mi mano marca
de arriba abajo
tus miembros.
Danzan. Pataleas.
Te ahogas,
Pero si cesas tus lloriqueos
y acoges este nuevo mundo,
sabrás.
Escucharas tu cuerpo, contra el que mi mano juega.
Mírala a los ojos.
Tus ataduras pueden fácilmente deshacerse
si aceptas la evidencia.
Entonces cederás tu cuerpo a esta mano,
mi mano, experta. La del viaje. Imparable

📍 BARCELONA
✓ Libro Rojo Vol: 9 y 10 ✓

Amaranta

Prefacio
En la noche
Me expandía
Volvía a crecer
Me convertía en un murciélago
Dejaba atrás
Vagaba
Criaba.
Era una bruja
También me transformaba en una perra grande
Negra
Negra
Negra con orejas inmensas
Para vivir
Sólo hace falta ser un animal.
Sentí un ruido
Un ruido en mi útero
Un ruido que crecía y crecía
Tuve una visión
Un augurio.
Al volverme
Vi un caballo blanco
Caballos que sólo miraban hacia adelante
Caballos que se adentraban en nuestros valles
Y un barco.
De esas cuatro tablas
Pendía nuestro destino
Hice correr la noticia
Como un animal atemorizado y veloz.
Fuimos dominados por otros
Pero ellos no contaban
Con que yo también
Me puedo convertir en una mujer hermosa
Puedo adquirir cualquier forma.
Mi sola pata
Termina en una pezuña
Plantígrada
Colocada al revés
Que al caminar
Desorienta a quien me persigue.
Venganza vegetativa.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 10 ✓

B

Bala

La razón principal es el miedo. Me muero de miedo cuando
tengo que confesar que no leo. No leo y mucho menos poesía.
Y me cago encima cuando escucho la palabra referentes.
¿Qué les digo? ¿Les digo que ni siquiera tengo paciencia
para leerme enteros los post en Instagram de Roy Galán?
¿Les digo que vivo refugiada en la idea de que esto es cosa
de mi generación? ¿Me excuso para no hacer el esfuerzo
de construirme a través del buen papel y el buen cine? Mi
especialidad es agarrar la información que me da mi gente
querida cultivada y hacer que crezca el pan. Al fin y al cabo,
parecer también es un talento. A veces me dan ataques,
brotes de confianza en mí misma y me digo: chingona, si Los
directores de cine valoran tanto el talento en bruto, ¿acaso
no puedo ser yo una especie de callejera de lo escrito? Cierto
es que no sé lo que es bien y lo que es mal en un mundo en el
que es Best Séller una influencer que tampoco lee. Imagino
que ya es tarde para que me quieran, así que tarde, pero no
nunca, debo confesarles: que Pina Bausch, Angélica Liddel
y Rosalía, son para mí como la santísima Trinidad de la
creación. Podría haberles dicho esto desde un comienzo
y no hubiera estado mal, en lugar de hacer esta vomitona
de inseguridades y esta oda a la inculturancia. Pero para
que no me veas el plumero, te lo enseño antes de que me
lo busques. My Name Is BALA: Badpoetry, poeta y poetisa
del caos y de la no rima. La mala hija de la Madame Taxi, un
error en la vida de cualquiera y una profunda descerebrada.
Si deseas una sobredosis de aromas podridos de divinas
palabras, vente con Bala, que te acorrala. Yo no rimo, pero
por plata, ay mami… Por plata yo me arrimo.

📍 MADRID
Libro Rojo Vol: 11 ✓

Blue Bird

Me largo
Voy hacia el ojo del océano
para arrojar por la borda
todo lo que hay en mí
que ya no soy yo.
Tengo una brújula tuerta
y una nave hermosísima,
agujereada por cientos de estrellas
que se cayeron de la noche
al detenerse a admirarla.
En un pulmón he guardado
todas las palabras que ya he escrito.
Procuro respirar sin moverlo, sin agitar demasiado el aire.
Mar adentro encontraré bandadas de sirenas afónicas
con los pezones erosionados por el mordisco incansable de los peces.
Reiré tan fuerte que me confundirán con los delfines.
Reiré todo lo que llevo frente a las sirenas,
les regalaré mi voz tan extraña,
torpemente infantil y ya desgastada del uso
para que la vendan en el mercado de los marineros.
Las putas del puerto arrancarán mis vocales
y construirán con ellas nuevos nombres
exóticos y curvilíneos.
Marte.
Invierno.
Casiopea.
¡Tengo una brújula tuerta!
Donde debería estar el norte,
el dibujo de un caballo.
A la izquierda siempre una B
¿Berlín? ¿Beso? ¿Bolivia? ¿Basilisco?
¿Hacia dónde me estoy moviendo?
¡Ah! Me siento salvajemente despierta.
Voy a arrojar mis raíces a cualquier parte.
El viento siempre sopla a mi favor.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 7, 8, 9 y 10 ✓

Black & Gold

Alquimia
Cierro los ojos
y yo soy él.
Sudor, ópalo, disparos
Cierras los ojos
y tú eres yo.
Temblor, orquídeas, insomnio
Cierro los ojos
y yo soy tú.
Lluvia, seda, mercurio
Él cierra los ojos
y no los vuelve a abrir.
No hace falta
una despedida
una carta,
un teléfono sonando
en una casa vacía
la disipación de un sonido
propagándose en el agua.
Un grito,
otro más.
Un barco hundido,
otro más.
Quién va a reclamar
una bala perdida,
un jarrón cayendo por un precipicio.
Para qué todo esto
si al final
después de todo
Aquí, ahora
descansa
tu mano sobre mi mano.
*Belén Berlín. Publicado en “La musa suicida”, Las Hermanas del Desorden. El Petit Editor, Col. Palabreadorxs - abril 2019*

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 9, 10, 12 ✓

Berlín

Dios en tu bañera
Dios en tu bañera
y el Diablo en tu cama
y la Virgen en tu cocina
y dos ángeles en la ventana
y un vampiro en el espejo
y toda, toda tu casa
devorándose a si misma
empezando por las cortinas
reventando las escaleras
explotando las tuberías
toda la casa
retorciéndose sobre su propio eje
que viene a coincidir con el eje
de la Tierra
provocando
un terremoto en Asia
o en Oceanía
o en el barrio donde jugabas
donde ahora se encuentran maletas
con seres humanos,
que tienen casa, familia.
Pero Dios…
Dios está en tu bañera
y el Diablo grita en tu cama,
y la Virgen se santigua en tu cocina
y los dos ángeles miran por la ventana,
-aburridos-
y el vampiro ha perdido un zapato.

Y es que… Menudo cirio tienes montado.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 5, 6, 7 y 8 ✓

Billie Jean

Maniobras de escapismo
Son las once de la mañana. He pasado a por un café y por un momento me he sentido viva. El líquido humeante acariciando mi lengua que aún conserva el sabor de una boca extraña cuyo nombre se me pierde entre vértigos y penumbras. Soy feliz por un instante... Por un instante... Por un instante creo que puedo mentirme, pero de repente me veo reflejada en el cristal sucio de una tienda barata y recuerdo que tengo un terremoto en la garganta y unas ansias de saltar que me apartan hacia el más umbrío recóndito de mi alma. Sí, recordé fuegos artificiales en cama ajenas, devorando la certitud de saberme sola, de reconocerme incompleta, con un pie al borde del abismo y el otro en el umbral de tu ausencia, aquella que se asoma de vez en cuando para recordarme que no vas a quedarte, que te vas yendo y que piensas llevártelo todo, arrasar con todo incluso con mi devenir de péndulo, mi naturaleza de mujer cambiante, mis ánimos de rectitud falseada porque detrás de mis párpados solo hay curvas pero claro, yo no quiero ver el desastre. Aprieto bien los ojos y cuento hasta tres con la esperanza de que la noche me llegue sin sombras, con la fe irrisoria de no sentir el temblor en el cielo y las estrellas convirtiéndose en un agujero negro cada vez que marco tu número y me sale tu voz tamborileando en un eco. Pero no. Eso no va a pasar. Me niego a ser un fantasma que deambula por calles sin nombre solo porque voy demasiado bebida y la memoria empieza a fallarme. No. No voy a caer tan bajo, no voy a volver a perderme en un laberinto de caras o de labios que me dicen palabras que para mí ya no significan nada. No. No pienso volver a esa espiral de lamentos y autocompasión constante porque tú me dejaste, porque tú fuiste el cobarde que se atrevió a sentenciar nuestro fin con una despedida oblicua alegando que no calzas con mi desequilibrio, que soy demasiado intensa para lo que deseas en tu existencia de hombre moderno, que no encajo con tus ideales de mujer perfecta, aquella que se muerde la lengua cada vez que la desdeñas con tus aires de galán innato, aquella que no opina por miedo a contradecir tus discursos de intelectual rebuscado. No, no voy a darte el gusto de verme caer y llorar y patalear cual loca desquiciada, amante de las tragedias griegas. No, esto no funciona así. No voy a darte motivos para que justifiques lo injustificable alardeando con tus amigos de tu buena intuición al abandonar a tus amantes, diciendo que lo que a ti te regalé se lo podría haber dado a cualquiera. Te has equivocado de discurso. Te olvidas de que en este tablero de ajedrez yo soy la reina y tú el peón, yo la viuda negra y tú la cena, yo la llama y tú la ceniza, yo el punto y tú la coma. Yo la luz y tú la sombra. Yo marco el camino, tú lo sigues. No, no voy a hacer lo que te esperas que haga. Yo decido cuando empieza el derrumbe. Yo te digo cuando termina el desastre.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 8 ✓

C

Curiosity

The Woodcutter’s Spread*
Picnic on me
midst the trees:
bring your cutlery.
Tear my loaf
in clenched teeth,
skim my butter.
Graze me with
salt and pepper.
Wet your beard
on my broth,
tease noodles
from my throat,
radish me
with crudités.
Scatter ash crumbs
so the morning swans
can trace the contours
of our feast.

*[CAS] La tostada del leñador // Picnic sobre mí / entre los árboles: /
trae tus cubiertos. / Parte mi pan / con los dientes apretados, / unta mi
mantequilla. / Sazóname con / sal y pimienta. / Moja tu barba / en mi
caldo, / juguetea con fideos / de mi garganta, / profáname / con crudités.
/ Esparce migas de nuestras cenizas / para que los cisnes de la mañana
/ puedan trazar los contornos / de nuestro banquete

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 6, 7, 8, 9, 10, 11 y 12 ✓

Ciudad

Dale brillo o brilla hasta arder
Mujeres que se preguntan en las calles a gritos:
“¿para siempre?, ¿para siempre?”
y otras mujeres
en otras calles
con otras soledades
cogidas del brazo de otros señores
llevando collares que brillan más que la Luna.
La Luna es una mentira
y el café otra.
Me cogió por sorpresa
y en desagrado
después de anhelar mil años
ser tocada
quería fundirme
no sentirme tan capaz
tan sola
tan una
llorándome o riéndome.
Sol de medianoche,
¡sal de la mañana
bríllame hasta arder!

📍 VALENCIA
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 12 ✓

Caballero Jack

Salmón
Resulta triste cenar en silencio,
cenar sola,
una mesa se ensancha a mi costa.
Los cubiertos chocan
en respuesta a leves movimientos de muñeca
descuidados a la par que indiferentes.
Cuesta mucho comerse el salmón.
Atención requerida del silencio
(la soledad se debe a otras causas)
para detectar las espinas.
Hay que observar detenidamente
cada pedazo separado
de la pieza de salmón
y, haciendo pinza con las uñas,
sustraer quirúrgicamente
esa astilla casi transparente
capaz de perforar un pulmón.
Hecho.
Ceno en silencio.
Chocan los cubiertos.
El salmón no me ha matado.
Resulta triste.
Me acuerdo mucho de ti separando los huesos de la carne.

📍 VALENCIA
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Cementerio

Suite para solo de chelo Nº I
Al sacar el pañuelo bordado, blanco, con sus iniciales, no sabía si limpiarse el sudor o la sangre que le chorreaba de entre las piernas. Se sentía latir entera.
Se mordía las uñas en un gesto de pereza y apatía.
Los tacones rotos, como las fotos y los recuerdos.
Partidos en dos.
Como las aguas, para pasar por medio.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 7 y 8 ✓

Chantilly

Jane y el Hombre Mono
Desde la última vez que escribiste
en papel de calco y tinta verde,
no he parado de dibujar
hojas de Hevea Brasiliensis
en mis pantorrillas… Algo rarísimo en mí.
Entiéndeme: nunca antes
había dibujado sobre mi piel
una caducifolia de la familia de las Euforbiáceas y, menos aún, en mis tobillos.
Me preguntas por mi modo
de dar la bienvenida a los hombres que entran en mi corazón. Pues así: trazo hojas de árboles en mis glúteos y muslos remarcando el margen y las nervaduras.
Y tiemblo,
y mi esqueleto se tensa hasta arquearse,
y exhalo un sonido de río.
Luego como un trozo de pan.
Amar me da hambre.
Hojas…
Las prefiero sin pecíolo,
como las de acacia. Son plumas, ligeras e impermanentes como el tiempo profundo, como el instante que habito en Dios, respirando...
Pero hoy, contigo, algo ha cambiado. Es la primera vez que las perfilo por debajo de mis rodillas.
Entiendo que esta debe ser una ocasión extraordinaria.
Me pregunto qué de ti
me hizo cambiar el sitio en el que dibujo mis hojas de bienvenida
¡y de familia vegetal!
Estimo que ha sido tu olor
a bosque lluvioso
y el papel traslúcido sobre el que me escribiste con tinta verde:
VEN CORRIENDO.

📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 10, 11, 12. ✓ 🌐

Calamidades

Yo Te Quise (,) Puta
*A Seis*
Te quise puta
fácil
sin vergüenza
con hedor.
De polla volátil y labios etílicos.
¡Enormes pupilas opiáceas
capturando mis gemidos!
SEXO
Subversivo
SEXO
Sin amor
SEXO
Espasmódico
SEXO
Gocé follando tu cuerpo de goce
follando tu cuerpo decadente
en madrugadas destempladas
propagando mi calidez
por tu tez albugínea
pecho ígneo contra torso decrépito.
¡Devine devota de tu bragueta
buscona!
Éxtasis sumiso a la fantasía de
penetrarte
embestida
tras
embestida
sierva de tu parafernalia caduca.
¡Me convertiste en barata
otra cualquiera!
Última proscrita a la falacia
hierática
que recorre tu entrepierna
profiláctico infalible
para todas tus corridas.
“¡SIEMPRE SE ENAMORAN!”
Siem-pre…
_vetas_
Se…
_amenazas_
e-na-mo-ran…
_cercenas_
¡Calamidades!
Soy arrastrada masoquista.
Eres sádico sin cuerdas. Yo te
quise.
Puta.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 6 ✓

D

Dee Dee

Not good
I easily feel jealous
But show a “glad for you” on face
Which is not good
I don’t save water
Consciously let it flow from the tap
Cause my house rent already includes the water fee
Which is not good
I get to school late
and make excuses
“Stomachache.”
Which is not good
I randomly pick up someone
and laugh at him, cruelly
Which is not good
I act
To be humble and understanding
In order to approach others’ trust
And use that trust when it’s necessary
(For example when I get to school late)
Which is not good
I say “you’re cute”
When I actually feel nothing
Or even feel sick about him
And I say “you’re not boring, I swear”
When talking to him is even more senseless
Than daily-underwear-washing stuffs
And it has happened over three times this week
And to different people
Which is not good
But those things
I believe you all do
Cause those are not only immoral life shortcuts
But we selfish ones make lives on
make a living with
*(With you?*
*I don’t make a living when I’m with you*
*With you I simply wanna*
You make me wanna make a life)*

*[CAS] Siento envidia fácilmente / pero pongo cara de me alegro por ti, / y eso no es nada bueno / No ahorro agua. / Dejo el grifo abierto conscientemente, / en mi alquiler está incluido el gasto, / y eso no se nada bueno. / Llego tarde a clase / con excusas como: / Me duele el estómago / y eso no es nada bueno / Escojo gente al azar / y me burlo de ellos, cruelmente, / y eso no es nada bueno / Actuo / como si fuera humilde y compresiva / para obtener la confianza de otras personas / y usar esa confianza cuando necesite / (por ejemplo, cuando llego tarde a clase), / y eso no es nada bueno / Digo: eres muy mono / cuando realmente no siento nada / o incluso me asquea. / Y digo: no, no eres aburrido, te lo juro. / cuando realmente hablarle es un sinsentido y preferiría estar haciendo labores en casa como lavar las bragas, / y esto ha sucedido hasta tres veces esta semana / y con distintas personas; / y eso no es nada bueno. / Pero todas esas cosas / que supongo que todos hacéis / porque no son atajos inmorales / es sólo una forma egoísta de poder vivir / sobrevivir. / (¿Contigo? / No quiero sobrevivir cuando estoy contigo. / Contigo sólo quiero / tú me haces querer vivir la vida)

📍 MADRID
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Daniel Susana Del Toro

Variaciones Moret
(1)
Cuando ese hombre pasea por la casa en ruinas
busco algún abrigo
para protegerme del frío,
un abrigo burdeos
granate
o corinto,
tanto da,
un abrigo donde esconder mi cabeza
e ignorar sus palabras frías:
“Deja de soñar”,
“Basta de andar pintándolas”,
“A tu edad ya no es tiempo de metáforas”,
“Te llegará el castigo”,
amenaza,
y yo le grito desde el fondo de todos los agujeros que habito
¡Subversión!
de toda la miseria que albergamos
vuelos imprevistos
negación tozuda de ese hombre que pasea por la casa en ruinas
con la intención de robarnos el abrigo,
granate
burdeos
o corinto,
tanto da,
si nos protege del frío
en los campos desolados de los sueños muertos,
las cifras inclementes
y los ojos oscuros de mi padre
que perdurarán más allá de la muerte.

📍 BARCELONA
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 10, 11 y 12 ✓ 🌐

E

El Mendigo

Atiende
Atiende lo que te digo,
entenderlo todo.
Pretender entender todo
es desatender la realidad
de que todo día
tiene estados,
de que todo estado
tiene estadios,
de que de cada estadio
se pueden hacer estudios.
Y que no tiene sentido
que tu estadía en tu día
se reduzca
a estudios
y estudios
de estadios
y estados.
Atiéndeme bien:
Si te logras desprender
del afán de comprender,
y te prendes a aprender
del total de afinidad
que hay en nuestra infinidad,
vas a aprender a prendarte
de mi darte y todo darte
y verás lo que podrás
emprender sin comprender.
Atiéndeme,
te repito:
no pretendas
entenderlo todo,
sólo tiéndete a mi lado
y distiéndete.

📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 11 y 12 ✓ 🌐

El Duque

Me gusta
Me maravillaría tomar el té, siempre a las cinco en punto,
con personajes que no conozco o que ni siquiera existen.
Es como abrir un libro por la primera página e ir devorando
todas y cada una de las letras ahí impresas. Y las que no
lo están, inventármelas. Me gusta pensar en animadas
charlas entre ellos mientras yo les escucho atentamente
y sus palabras me taladran el cerebro para depositarse en
él y viajar por todo mi sistema nervioso. Me gusta pensar
que los fonemas se transforman y evolucionan navegando
por mis neuronas. Me gusta pensar que vivimos habitados
por todos esos pequeños seres de Érase una vez el cuerpo
humano y que las burbujas de oxígeno van en esas mochilitas
con patas a través del torrente sanguíneo. Me gusta
pensar que eres uno de esos personajes con los que tomo
el té, que eres esa primera página del libro y que viajas por
mi sistema nervioso como un veloz escalofrío que eriza
mi piel. Me gusta pensar que eres uno de esos fonemas y
uno de esos pequeños seres que habitan dentro de mí. Me
gusta pensar que eres mil burbujas de oxígeno y la misma
mochilita de mis glóbulos rojos. Me gusta pensar que me
inflas, me insuflas, y me llegas al corazón.

📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 10, 11 y 12 ✓ 🌐

Entropía

Ternura
Si tengo que elegir, me quedo con la ternura.
La ternura de verte comer,
la ternura de observarte en el metro y que no sepas qué hacer
con tus manos.
La ternura del aleteo de tu nariz antes de confesarme un secreto,
o de tus zancadas hacia la parada de autobús, con la mochila arrastras,
porque, otra vez, llegas tarde.
La ternura de llamarte y despertarte, y que tu voz suave me regale
tu primer aliento sonoro.
La brecha definitiva del sueño en el que también te abrazo.
Te abrazo.
Te abrazo en la distancia que se toma nuestra ternura.
Pues sólo allí es tierna y suya.
Y me contento con esta amplitud, tan cercana, que nos separa
y nos une.
Pues pertenecernos sería ahogarnos para querer luego defendernos.
Defendernos de nuestro propio miedo
a desgastarnos,
a perderte y perdernos,
al balance desigual de fuerzas que estirarían nuestro vínculo sagrado.
Hasta rompernos.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 9, 11 ✓

El Jíbaro Gitano

📍 BARCELONA (Bailaor).
Estuvo con nosotras entre los años 2012 a 2014 ✓

Evita la navajera

Roja, floreciente y recién cortada
La virilidad caduca se rinde ante el filo que todo lo corta…
No se ofendan, es sólo un juego,
porque hemos venido a divertirnos, ¿no?
Les contaré una historia:
¿Sabían que a la puta le puso el nombre un putero?
Imaginen que a la puta le llamaran rosa y, a la rosa, florero.
Los pétalos en la vulva y las espinas en el cenicero.
El capullo seguiría siendo un capullo
y el jardinero el sepulturero.
A su esencia le dirían veneno,
pero juntitos, en manada,
pelearían por ver quién huele primero.
Sus hojas, como alas, talarían,
corte recto.
De la poda un nuevo bulbo,
del vivero, diez injertos.
Las orugas en hilera llorarían en su entierro,
porque no han muerto los rosales,
los arrancaron en silencio.
. . .
Y ahora, tírame, tírame flores.
Tírame flores, espinas y rosas.
Recuerda mi nombre, yo amargo en tu boca.
De negro voy, de negro vengo.
Mátame las penas, ruégame en silencio.
Pon penitencia que ahora me confieso.
No te me pongas flamenco.
Visto de luto, rojo pasión.
La sangre brota, maté al amor.
No pertenezco a tu mundo.
Si me voy mañana: llórame.
Abre la boca, que corra el vino.
Pureza salvaje, cariño: llórame.
No hay palabras sagradas.
Estás manchándome la cara.
Escupiendo veneno, faltándote agallas: llórame mañana.

📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 11 y 12 ✓ 🌐

E

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 8, 9,10 y 11 ✓

El Pianista Feroz

📍 BARCELONA
Activo desde 2011 ✓ 🌐

El Novio

Frecuencia modulada
Un frío noctámbulo insufla marfil en las fachadas.
La frecuencia de la ciudad, poblada de cables, farolas y ojos eléctricos, sufre un escalofrío.
Navegamos por las ondas del ruido blanco ahogando las penas en los diales del caos.
Buscamos sintonías diseñando esquizofrénicos collages.
Hits del verano copulan con los debates y las mentiras hacen saltar los fusibles de casa cambiando familias por sombras.
Una selva de antenas cepilla los dientes de la noche.
Pronto la soledad regurgitará por alcantarillas y sumideros. Todo se apagará, no habrá señal entre dedo y resorte.
Telémaco anudará tus ojos a otros ojos y la voz, calderilla de argumentos, viajará en el aire atada a un ramo de estrellas.
Los ascetas de la comunicación te esperan abajo, para abrirle la puerta a ese jaleo de niños jugando en la escalera que tanto se nos atraganta.
Juntos veremos enmudecer la ciudad, internet atacará otros planetas,
Los altavoces barrerán la suciedad de discusión, las radios dejarán de dictarle la hora a Canarias, las noticias se susurrarán al oído,
la lluvia nos volverá a coger por sorpresa.
Algo surgirá cuando los minutos regresen a la arcilla de nuestras manos, y la comunicación vuelva a ser sagrada,
simple,
modelable.

📍 BARCELONA Y VALENCIA
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 7, 8, 9, 10, 11 y 12 ✓ 🌐

Eco

ANTE LA HOJA EN BLANCO
*Otear* puede ser una buena palabra
para ser la primera de un poema
*Oteó el horizonte desde la cima*
*de la montaña*,
dice la RAE.
*Oteaban la calle a través del cristal.*
Sigue diciendo la RAE.
Otear es una pésima elección
para ser la primera de un poema
tan lejos del tacto.
¿Qué tal *furibundo*?,
tiene ímpetu, y casi dan ganas de saber
hacia dónde se dirige tanto furor.
Coge al lector por la camiseta en puño
y lo arrastra a la cadena de palabras que siguen
a furibundo...
Me pregunto
¿cuál será la primera
que se atreva a pisar la impoluta hoja?
¿y qué pensar
de quien escribe?
Pobre esclavo de su mano
que es la única que no titubea,
mientras él, (o ella) mantiene el rostro de soslayo
y los párpados compasivos
protegiendo el iris de la inminente y potencial
decepción, exposición de su más que probable
mediocridad.
Pretende no formar parte de lo que en la hoja acontece,
como quien espera reducir el estruendo del portazo
anulando el sentido de la vista.
Pobre esclavo de su mano.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 7, 8 y 9. ✓

El Chico

📍 BARCELONA (Hombre para todo)
Nos acompañó entre las temporadas del 2012 al 2015 ✓

G

Guarda

Cantante estrella
Me acuerdo que olía a _ ores.
Me acuerdo de que caí.
Me acuerdo de que los amaba.
Me acuerdo de levantarme en el tejado.
Me acuerdo de las nubes.
Me acuerdo de los lagos.
Me acuerdo de mis alas.
Me acuerdo del sol.
Me acuerdo de que los árboles sabían a fruta y que los
ángeles sonreían.
Me acuerdo de no saber nada.
Me acuerdo de despertar.
No me acuerdo de nada.
Me acuerdo de no querer acordarme.
Me acuerdo de intentar camuflarme.
Me acuerdo de mentir.
Me acuerdo de mentir mucho.
Me acuerdo de que pensaba que ignorándolo desaparecería.
Me acuerdo de querer dejar de fingir.
Me acuerdo de encontrarme con un muro de piedra.
Me acuerdo de que el muro estaba cubierto de hiedra.
Me acuerdo de trepar el muro y caer en el mismo sitio.
Me acuerdo de caer en un sitio exactamente igual al anterior.
Me acuerdo de volver a caer.
Me acuerdo de lanzarme desde el punto más alto del muro
hacia el vacío.
Me acuerdo del alivio que sentía al caer.
Me acuerdo del impacto de mi cuerpo contra el suelo.
Me acuerdo de no ser capaz de levantarme y decidir girar.
Me acuerdo de la tierra en mi cara.
Me acuerdo de olvidarme de mis alas.
Me acuerdo de abrir la boca.
Me acuerdo de cavar.
Me acuerdo de ver los límites de las formas desdibujándose.
Me acuerdo de que la tierra me abrazaba.
Me acuerdo del asco.
Me acuerdo de no admitirlo.
Me acuerdo de seguir.
Me acuerdo de empezar a tragar para ver.
Me acuerdo de pensar que escondiéndome vería algo.
Me acuerdo de que la tierra sabía amarga, pero la prefería
al azúcar de los ángeles.
Me acuerdo de encontrar un gusano entre la tierra.
Me acuerdo de tragármelo también.
Me acuerdo del ácido.
Me acuerdo de empezar a ver.
Me acuerdo del sudor en mis ojos.
Me acuerdo de ceder, desistir, dejarme arrastrar.
Me acuerdo de aquella sensación.
Me acuerdo de un cosquilleo dentro del zapato.
Me acuerdo de que pasado un tiempo, las polillas habían
devorado mi vestido.
Me acuerdo de creerme ser huesos y olvido.
Me acuerdo de sus palabras castrando lo poco que quedaba
de mí en mí.
Me acuerdo.
Me acuerdo de apartarme para ver el vacío en mis manos.
Me acuerdo de empezar a sentir después de tiempo bajo tierra.
Silencio.
¡Calla!
Me acuerdo del pánico apoderándose de mis pulmones.
Me acuerdo del último soplo de aire antes de vomitar.
Me acuerdo de vomitar el silencio.
Me acuerdo del grito.
Me acuerdo de nacer entre las convulsiones de mis cuerdas
vocales.
Me acuerdo de ver el muro temblando por la vibración de
mis berridos.
Entonces lo vi. Arranqué mis pies del barro y aprendí a correr.
Me acuerdo de crecer entre zancadas.
Me acuerdo de los primeros cánticos humanos que escuché.
Me acuerdo del ritmo frenético de las costas marroquíes.
Me acuerdo de ver familias reunidas en círculo celebrando
la vida al son de las bandejas y los cazos de sus casas.
Me acuerdo de esas olas kilométricas que nunca llegué
a cabalgar.
Me acuerdo de cómo sonaba su pelo frente al mar.
Me acuerdo de querer despegar cada momento como si de
una pegatina se tratase.
Me acuerdo de cuando el deseo llamó a la puerta.
Me acuerdo de caminar río arriba.
Me acuerdo de sus ropas jeblías, mojadas, densas y coloradas.
Me acuerdo del balanceo de sus manos curtidas acercándose
a mí con una flor entre los dedos.
Me acuerdo de cómo colocó la flor entre mis rizos,
y en un susurro, me bautizó:
Entia Warda.
Me acuerdo de ella.
Me acuerdo de lanzarme de frente.
Me acuerdo de mi piel quebrándose con el muro.
Me acuerdo de levantarme en el tejado.
Me acuerdo de contemplar mi reflejo desde la tierra.

📍 BARCELONA
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 12 ✓ 🌐

Gaetano

Apoyar la frente en el misterio,
despejar la duda con un guante,
esconder el lápiz bajo un puente,
aspirar a un Amor de contrabando,
fabricar la sombra en la sequía,
cosechar las notas musicales,
acunar un cuento entre los brazos,
recortar la falda de un otoño,
descifrar los genes de Velázquez.

Respetar la curva del deseo,
completar el cuarto de una luna,
deslindar la granja de un sendero,
competir el gozo a los faisanes,
inundar el patio de promesas,
retirar el velo a los teatros,
dominar el arte de la esgrima,
suplicar los versos de un inculto,
aliviar el peso de la culpa.

Rebanar el cuello a los atascos,
atajar la sangre con el viento,
inventar la hora veinticinco,
añadir viñetas a un bostezo,
rubricar la piel a fuego lento,
despedir al año en vacaciones,
ensayar un tango hasta el domingo,
encontrar el brillo en una mina,
poseer la rima de un *te quiero*

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 6 ✓

Gina Vajina

📍 BARCELONA
Activo ✓ 🌐

Glory Hole

**Kimochi**
Todavía me pregunto
cómo una polla tan pequeña
me produjo semejantes orgasmos.

Recuerdo cómo se te iluminó
la cara cuando te dije:
You can top me if you want to
Y la frustración de ese primer polvo,
que tan sólo duró un minuto,
sin darme apenas tiempo a nada.

Desde entonces te convertí en mi pupilo,
te enseñé a hacer piruetas con el rabo,
mi culo pasó a ser de tu propiedad.

¿Cómo iba yo a pensar que había
creado un monstruo follador
dispuesto a romperme el corazón?

Me creí tus promesas mecidas
por la brisa veraniega que entraba por mi ventana
that ass is mine, my dick is yours, babe.

Hoy quiero confesar que estuve enamorada
obsesionado con tu cuerpo, deseando
tener siempre tu pollita entre mis piernas.

Orgasmo tras orgasmo tras orgasmo
kimochi? kimochi? kimochi?
todas mis pajas llevan tu nombre.

Fui tu mejor perra y me abandonaste
cuando mi cuerpo más te necesitaba.
Odio acordarme tanto de ti.

Todos los cuerpos que te acabes follando,
todo el placer que des, me pertenece
sólo a mí, yo te enseñe a darlo.

Mi venganza: comerlo todo con palillos,
correrme en tu sopa de miso,
hablar de tu pequeña polla en público.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 6 ✓ 🌐

K

Kanata

El músico que consigue llevarnos muy lejos desde el 2016

📍 BARCELONA
Activo ✓

L

La Viuda

Quiero ser una heroína. Una espalda y un pecho firme y
sensual. Un carcaj de piel y _ echas, de regazo y lumbre, de
manos cálidas y katanas afiladas. Una mujer. Una esposa.
Un debate con un imposible, una guillotina en campo santo,
una constante acuchillada. Un asesinato sin testigos. Todo
lo que implique vacío hueco y escarcha. Amar a oscuras,
querer a ciegas, gemir con ganas. Quiero dar forma, nombre
y vida a todas las cosas que temo, llorarlas cuando me falten,
insultarlas cuando me besen, joderlas cuando me dejen en
mal lugar. Quiero ser un pilar imprescindible, la arquitectura
perfecta, mármol tallado de base sólida, bronce corintio,
octava maravilla, discurso adecuado, postura correcta,
mirada infalible… Pero los pilares no se besan, ni se miran,
ni se tocan ni se dedican canciones, ni versos escritos en
lenguas muertas, las nuestras. Ni se comprenden ni hacen
sombras chinas con las desgracias del otro. Los pilares no
se preguntan sobre cuáles son sus necesidades, más allá de
soportar peso. Un pilar es un bloque de hielo y punto. Una
arista mal trazada, una excusa mal contada, una corrida
amarga. Es hidrógeno líquido y martillo, ácido y grieta,
dogma y chepa, ley y orden. Se nos acaba el tiempo, las
excusas de amor romántico y apuestas al rojo, todo al rojo.
Y si no ves más allá de estos decretos, del comulga y traga
o del abre y otorga, es que han hecho bien su función. Es
que han cumplido y reafirmado la teoría del eslabón más
débil, la yugular más golosa y el flanco más previsible. Ya
lo sabíamos. Aunque envolverme en este manto no me dé
credibilidad suficiente ni voz para un discurso tan cansado
y fatigado, maldita educación, malditos yugos y malditos
todos vosotros por no dejarme ser.

📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 11 y 12 ✓ 🌐

La Viva

📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 10, 11 y 12 ✓ 🌐

Lobo

Me Rindo My Lingo
why do I always meet these women that want my loving but not my totality
como si yo fuera un zorro con patas de plata que esconden este ruido de ardor
I’m floating down this river that is nothing but moments
and I’ve forgotten my shamans that called them Hollywood showmen
y si la despedida ha venido a mí
me despido tranquilamente y dejo mi amor con las águilas que me comen
porque estoy más a gusto así
when the preso becomes me
because my predator’s verse me está cazando
y siempre me dice
‘que no hay una hembra únicamente pa’ ti, chiki’
I’m the lover of all and the lover of none
este mundo tan pequeño no cabe en el sótano mío
I’ve given up the catalogue and the chase
solo hay enanos cojos en el laberinto Lobito—
llevan sus espadas de lápiz and their gospel songs
but there ain’t no alivio en las cuevas de RA BI A
sexo es guerra y deseo la amistad
I’m sick of panting with these tongue-like hands!
tocan cada noche en las esquinas olvidadas
en las mentes que no están plateadas
no somos esfinges
somos barro
we are the muddy earth below the foundation
and from this conviction I will not back down yo
entonces llamadme tierra de juego
apuesto mi cariño a cambio de los bichos que hay dentro de ti
pero anda con cuidado
I’m much more demon than man
my curiosity crece con menos compromiso
and every one-man band

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 9, 11 ✓

La Barruntos

A mediados de noviembre
siempre llega el frío y el día
y chilla el marrano
como una mujer violada
por todos los quintos del pueblo
un barreño entre los muslos
para recoger el vínculo de las mujeres
que borbota en el cuello
como una respiración
el brazo hundido hasta el codo
remueve sin descanso
la consistencia espesa de lo extinguido
nadie salva a las hembras
ni sus gritos en las alcobas
con el dolor de la vergüenza y de la carne
y el brazo hundido hasta el codo
remueve sin descanso
para que no coagule el tiempo
y lavan las tripas
con su olor a muerte y sosa caustica
nadie salva los pechos vacíos
de las vacas de cría
que van de casa en casa alimentando
con la leche de los ausentes
yo daría de mamar
a todas las bocas del mundo
a todos los hombres y su hambre
yo orino en la cacera agachada
para buscar el brote que acaricia la herida
y se derrama La Barruntos
cómo se derrama el campo
en la humedad de las horas primeras

📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 11 y 12 ✓ 🌐

La Anónima

La mosca
Que nadie levante la voz.
El silencio puede ser bello o perverso.
Que nadie levante la voz.
El silencio puede ser BELLO o perverso.
Risas, que nadie te diga que ríe contigo
cuando tu alma se siente observada y juzgada.
RISAS.
Él continúa, da vueltas por la habitación.
No tiene prisa, y su silencio está cargado de miedo.
Se acerca y suelta una tensión en forma de risa.
Pero no ha sucedido nada, que le haga reír.
Ella le dice: PARA.
Y la mosca vuelve a girar.
El zumbido es más fuerte en la habitación.
Él bromea con cada palabra de ella.
Que nadie levante la voz.
Que nadie levante la voz.
El silencio puede ser bello o PERVERSO.
El silencio puede ser bello o perverso.
El silencio puede ser…

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 8, 9,10 y 11 ✓

Lily Rose

Sisyphus
Before we´re wrinkled and old
We should be lacing hopes for youth,
Instead I´m chasing smokes, uncouth.
So I´m cutting loose,
From the shackles
Of the broken truth,
But it´s irremediable,
And I can´t answer the Sphinx,
I´m shouting out to Sisyphus,
How can you see through the chinks
Of armour?
You´re just like your Father,
Stuck with this boulder asking
What would you rather?
Sisyphus,
I can see the pain on your face,
You´re getting older everyday
But you´re not leaving a trace
So tell me,
Before your shit gets displaced,
When you´re looking in the mirror,
Do you think you´re a waste?
Sisyphus,
I see you every night in my dreams,
I spent too long in my reflection
Now I´m singed in the dream
And now we´re bowing down
To gravity, in the final scene,
So tell me,
Before we´re wrinkled and old,
What the fuck we´re supposed to do
Before our story´s been told,
So tell me,
Before we´re wrinkled and old,
What the fuck we´re supposed to do
Before our story´s been told?
So tell me,
Before we´re wrinkled and old,
Before our story´s been told
So me I´m taking my time, lines
Outside In,
Hamartic decline, divine
Discoverings, are creeping thin,
Right down to the last syllable
Of our Mother wings
Smothering innocence
Ignorant Belligerance
Of the other things.
Young flings,
They walk the tight rope,
With baited breath,
We´re all just waited death
Like coffee granules on the sink
Yet on the brink
We’re just like Sisyphus, lucipherous
Can you not see through the link?
Have a think,
Before we´re wrinkled and old,
Before our story´s been told.

📍 BARCELONA
Activo desde 2011 ✓ 🌐

La Madrina

Los pájaros
Los pájaros gordos, los pájaros chicos,
los pajarracos, los pajarricos,
quieren venir y cerrarme la cremallera,
y cerrarme los caminos hacia arriba,
y a veces lo consiguen, por las noches,
y me cierran, y me cortan, y me ponen palos,
y yo me quedo pensando,
y ellos contentos de verme fría, seca y parada.
Pero yo abro la cremallera cada mañana,
cada mañana abro el camino, tiro las piedras, quemo los
palos,
hago un caldo con los pájaros muertos
y se lo doy de comer a los perros.

📍 BARCELONA Y VALENCIA
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 7, 8, 9, 10, 11 y 12 ✓ 🌐

La Larga

ODA A MI CLÍTORIS
Mi clítoris, mi resarcimiento, mi botón mágico, mi pene erecto, mi metralleta sonora, mi haz estimulante, mi consecuencia, mi intuición, mi nave espacial. Mi clítoris que bombea sangre, que riega, que lanza un sonido, mis ocho centímetros de placer, mi as en la manga, mi órdago, mi touché. Mi órgano sagrado, mi petit comité, mi rezo y mi fe. Grande, hermoso, fuerte y robusto. Es seda, una pluma que levanta teteras, mueve camiones, arranca montañas, baja el cielo, come un pastel. Subraya, contonea, vibra. Me atraviesa con su dulce estocada, mujer lúbrica con ciencia, pasión y ficción. Mi orgasmo clitoriano infantil, mi mente vaginal, hay que poder transferir si se quiere madurar, no, a la mierda Freud y sus teorías, mi clítoris que no repose, que rebose, que gesticule, que mande una señal. Que no duerma, que sueñe, que levite, que se haga masturbar, que sea mi mayor desequilibrio mental, mi verdadera promiscuidad, mi atuendo verbal, mi idioma, mi verborrea, mi delirio ocasional, mi honestidad brutal. Mi clítoris es mi peluche, mi osito, mi conejito, mi dragón, mi tigre de véngala, mi león. Es un amigo especial, una sintonía celestial, un bramido, una súplica audaz. Mi clítoris es mi petit mort, mi resurrección, mi puesta de sol, mi luna llena, mi huracán, mi tsunami, mi atracón. Mi todo hacia la nada, mi consagración, mi señora en la calle y mi puta en la cama, mi misa de domingo, mi confesión de mañana, mi búsqueda exhaustiva, mi compenetración, mi plan A, mi plan B, mi abecedario de cabeza a los pies. Mi clítoris me llama, se comunica, me manda un telegrama, me descodifica, me claudica, me subraya, me pone la letra en negrita, me descompone, me hace ver chiribitas, me encanta, me embarranca, me vuelve a encantar, me naufraga, me lleva a una isla, me pone pelada, es mi hada, mi ángel, mi guía, mi ruta turística, mi mapa, mi brújula, mi norte y mi sur, mi este y mi oeste, mi palabra, mi juramento, algo que no puede fingirse, que no engaña, no es ninguna patraña, es mi clítoris relajado o mi clítoris aclimatado, es un pedazo de mi, un pedazo de ti, buena parte de los dos, un bautizo, una comunión, muestra la confirmación. Mi clítoris no ningunea, no titubea, no tutea, no te habla de usted, te llama por tu nombre, te cita, te recita, te canta, te baila, te hace una reverencia, te pide a veces clemencia, mientras yo me vuelvo demente, ardiente, víbora tenaz, contemplativa labial. Mi clítoris es una agitación litúrgica irracional que me traslada a un torbellino orgásmico bestial que después se convierte en un remanso de paz. Amén por esta sátira incisiva lasciva carnal y sumamente espiritual.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 7, 8 y 9. ✓

Lagarto

Estoy huérfano de mí 
Estoy huérfano 
de mí mismo  
porque me parí  
en el vacío
porque me eché 
al mundo   
en un cruce
de caminos  
retorcido  
estoy huérfano
de mí mismo   
porque anida 
en mí el corazón   
impío  
porque me carcome 
la bilis negra  
porque me he  
*desnacido*
de cabeza
suspendido.

📍 BARCELONA (Hombre para todo)
Nos acompañó entre las temporadas del 2012 al 2015 ✓

M

Madame Taxi

Escuela pública
Unos labios rojos, a las nueve de la mañana un día de diario en un colegio público de primaria hablan de algo que no existe.

📍 BARCELONA, MADRID Y VALENCIA
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11 y 12 ✓ 🌐

Mad

Domingo casual
Es el típico domingo de cuerpos descansados.
Atropellada por un desfile de enamorados,
Mi carne quemando bajo el sol de verano..
Es el típico domingo que sobrevivo en vano.
Purgatorio ardiente en la Costa Brava,
Ensaladas de McDonalds para vida sana,
Fiestas en blanco con pijos morenos,
Obscena alegría en orgía de egos.
Es el típico domingo de almas carnívoras,
Contemplación apolinica del paseo de zorras
Y mientras me convenzo que para morir aun es temprano
Me tomo un vermouth y sobrevivo en vano.
Ahora amantes fugaces separan los cuerpos y dicen ´Adiós´.
Ahora las viejas católicas rezan en el hogar de Dios.
Las tele noticias preparan historias donde asesinos recogen las glorias.
Ya no están en oferta los súper menús,
Me ahorro el taxi, hoy toca el bus;
Es el típico domingo del no depilarse,
hoy nadie visita, ni piensa quedarse.
Es un domingo casual del Spanish verano
Que hablo inglés y pienso en rumano.
Sobredosis de piña colada en mis venas turistas
Y quiera o no, siempre llego a las ramblas de artistas.
Acepté participar en un falso hedonismo pagano.
Hoy es domingo y me muero en vano.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 6, 7, 8, 9 y 12 ✓

Mina

Hiere más el retroceso
interno que el propio disparo.
Sangra y desbórdate cuando duela.
Si la sangre no corre [se estanca].
Sangra por la mirada, por las costuras.
Sangra aún con cicatrices.
Porque la vida, amor,
es sangrar aunque ya no duela.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 8 y 9 ✓

Maximo Ricçi

Existen huecos por los que no bombea la sangre
árboles que encierran los parterres.
Hay un mundo en cada gesto
y sin embargo, nuestros cuerpos son enormes rincones orientados hacia el sol.
Quiero devorar el sol.
Quiero entregarme desnudo a él.
Quiero entregarme al dios al que niego.
Pero Dios, es un cazador de zorros
y yo tengo la piel suave.

📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 11 y 12 ✓ 🌐

Marea

CUCHILLO DE OBSIDIANA
Invocas santos testimonios esperando que te salven
te excusas en pasados llenos de banalidades
te remuerden el tiempo, el viento y la conciencia
no tienes ni la más mínima idea.
Quisiera que invocaras mi nombre
en lugar de esconderte en títulos y premios Nobel
quisiera que quisieras que quisiera que me quisieras
para así poder encender volcanes y morir en la hoguera.
Pero me dices que no te llame
que espere
que tenga paciencia
pero el tiempo corre y yo cada vez yo estoy más vieja
me revienta la impotencia y soy cada vez menos eterna
y tú haciendo malabares con mis piernas.
Mejor no me llames
tengo el fuego en la sangre.
Mejor que no me llames
quisiera en pensamientos violarte.
Mejor que no me llames
porque si me llamas hoy,
me quedaría al momento embarazada con tres hijos tuyos.
Te cazaría (con zeta).
Aunque mis zetas suenen a eses
aunque heces sean en lo que nado desde que me dejaste vos(z).
Mejor que no me llames
porque si me llamas mañana,
te clavaría en el pecho mi cuchillo de obsidiana
para abrírtelo de a poco y arrancarte de el corazón
Se lo ofrecería a Huitzilopochtli
o a cualquier otro dios mayor
y me lo comería en un baño caliente
sin temor a la indigestión.
Mejor que no me llames
porque así mi rencor y mi despecho
seguirán cayendo en el papel
en lugar de prenderte fuego.
Será mejor que cante
que llore
que ore
será mejor todo mañana cuando salga el sol
cuando los espíritus sagrados posean mi corazón
y los sacrificio humanos que hagamos
sean parte del ritual del amor.
Alardeamos de que podemos vivir separados
cuando en realidad, lo que deseamos es morir juntos.
Pero para morir conmigo...
hay que nadar el en fuego
quemarse en el agua
escalar el viento
detener el tiempo 
Mi amor está bendecido por los dioses que me protegen
y no, ya no tengo miedo de no volver a verte.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 6, 7, 8, 9 ✓

Mina. O

Yen
Fuiste tú la que abrió
las cortinas,
la que dejó entrar la luz del sol
inundando la pantalla de la tele,
acallando los aullidos
de videojuegos de guerra.
Me susurraste tu pequeña danza,
mis manos temblaban,
temblaba mi alma, temblaba yo,
y yo
entré en pánico.
Era mi primera vez.
Nunca nadie me había tocado.
Mi piel era tan fina como la de una mariposa,
se dañaba solo con mirarla.
Memoricé cada una de tus cavidades,
y tú calmaste mi torpeza con anhelos de serpiente.
Apenas quedan en el mundo vertebrados.
Me sentí afortunado.
Hice de mi plexo solar una hoguera
más grande
que las de Bonfire Night.
Éramos dos cachorros
Domesticados
por las ayudas sociales,
escupidos del colegio,
manchado el uniforme,
lleno de agujeros de cigarros
y sin sitio libre en el bus.
There´s no hope,
There´s no peace, bruvva.
Regálame una isla, David Beckham.
Cómprame un traje nuevo en Primark.
No importa las mangas,
no importa la hechura.
Pasearé al perro a diario,
sacaré la basura hipnotizado por
tus movimientos de pestañas.
Haremos de este barco a la deriva
un refugio.
Rescataremos animales de circo.
Construiremos
el Arca de Noé.
Negaremos ser hijos del maltrato.
Me susurraste tu pequeña danza
y fui salvado
de una extinción anunciada,
de una vida de scally.
Desaparecimos del mapa,
sin dejar rastro,
como dos enormes mamíferos.

📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 10, 11 y 12 ✓ 🌐

Mitra

Llegó la hora,
dicen que llegó la hora.
Los árboles sonaron a melodías oscuras,
como nacidas de sus raíces.
Musgo.
Palabra en barro.
Huracán callado que no encuentra cauce.
Llegó la hora
en la que los ángeles se postraron ante ti,
desnudos,
indómitos,
vagabundos
por la única flor.
Llegó la hora
en la que ningún espejo
jamás volvió a girarse.
En la que los caleidoscopios
serían cacerolas frías.
En la que volverías a cantar hallelujah
y qué desgracia por su ausencia.
Llegó la hora
en la que te diste cuenta
de quien no eras.
Llegó la hora pesada.
La hora que esperabas.
La hora que se arrastraba
por todos los suelos de esta ciudad.
Llegó la hora
que te cubría.
El tiempo
que te cubría.
Llegó la hora
del desierto,
del destierro,
donde las hojas
caerían como piedras de metal.
Llegó la hora
del recuerdo
en donde lo veías a él
y te veías a ti.
Y te veías a ti en él
y a él en ti.
Llegó la hora
en la que
¡No supiste que decir!
¡En dónde
no reconociste a nadie!
Llegó la hora
en la que cantaste
por las calles
Leonard cohen,
Pink Floyd,
¡y qué suerte la nuestra!
Llegó la hora
en la que todo aquel ahora
ya se iba.
Se escurría
como lava de sangre
por las alcantarillas.
Y tú llorabas
y la recogías.
Llegó la hora
en la que preferiste encontrar
una moneda falsa,
un recuerdo,
una carta.
Algo que te hiciera vibrar
como antes,
en la ficción de lo vivido.
Preferías la ficción de lo vivido
a lo real de tu vida.
Y escribías
y leías a Virginia Wolff
y declarabas tu amor
por todas las cosas,
por las sombras
un día herejes
de tu imperio de silencio.
¡Llegó la hora
en la que todo eso
y más
se quebró !
Y el espacio
y los orbes
y tu declinando en ti
y ella declinando en ella.
Llegó la hora
en la que sangraste
tu propia muerte.
O tal fuera un incendio,
una lágrima en llamas,
consumiéndose
por el amor a la vida.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 9. ✓

N

Nunca Más

Ayer desperté entre sudores después de soñar que tenías mi
cuerpo
a merced del tuyo.
Soñé que danzábamos juntos tejiendo entre cuerpos la trampa,
traté de escapar brevemente -soy poco más que un esclavoy
pensé que tal vez era cierto, que yo mismo quería caer en la
red que desprende tu ombligo. Dejarme atrapar en tu Sabbath,
bailando entre sombras de fuegos vacíos, convertirme en sacrificio
para el macho cabrío y rendir pleitesía en misa, banquete
y orgía al Diablo.
Las luces se apagan.
La luna refleja tu cuerpo.
Mi cuello anhela tu aliento.
Tu pecho espera mis versos.
Tus manos rebuscan en zonas que hacen arder
pensamientos corrientes
de amores perennes,
de comieron perdices,
de por siempre felices…
por un solo roce que erice hasta el vello que no toma el sol ni en
verano, por oír tu voz temblorosa pidiéndome a gritos ahogados
que te toque
- que nos toquemos -
en lo más profundo del ser.
Y tú,
que recorres mis sueños abriendo camino a un placer que el
cielo ha tachado de indigno,
incendias mi cuerpo por dentro.
Prefiero arder entre llamas lamiendo el calor que desprenden
las ansias que tengo de ser un engranaje más, que se encaje en
tu cuerpo sediento de violencia, de aquella que agita los poros
de la piel de tus pezones y no quiere “lo sientos”, ni dudas, ni
perdones.
Sólo quiere otra copa de vino arrojada lentamente por tu barbilla,
recorriendo tu cuerpo, para que yo arrodillado ante ti pueda
beberlo de tu entrepierna.
Sueño con convertir tu cuerpo en un círculo perfecto del que
no poder escapar. Expandirme en libertad sin buscar aristas que
engañan, beber tu perfume, saciar tu deseo y cavar en tu cuerpo
el camino al infierno de Dante, al jardín de Il Bosco, a la casa de
Kruegger o el Rapto de Rubens.
Quiero ahogar el deseo entre versos que quemen tu ser.
Quiero que los emperadores romanos nos tengan envidia.
Quiero saciar tu ansia con mi hambre.
Quiero gritar que quiero hundir mis manos en tu cuerpo.
Quiero recorrer tu piel.
Quiero comerte bien.
Quiero dejarte ser.
Quiero bajar al infierno a follarte.
Y no.
No quiero
saberme
durmiendo.
Pues si estos minutos que tengo
para hacer despertar el veneno que inyecto en tu cuerpo
duraran lo mismo que duran los sueños que inundan mis noches,
mis sueños serían recuerdos
y ahora
tendríamos
miedo.

📍 BARCELONA Y VALENCIA
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Ninfa

El árbol
“Se puede transformar en un hermoso árbol”.
Eso me decías cada vez que se moría en mis manos uno de mis ratones, o uno de mis pájaros, o uno de los montones de animales pequeños que iba acumulando uno a uno, como una monógama en serie, cuando era niña y no tan niña y nada niña.
Abrazabas a una mujer adulta que deambulaba por la casa en tacones y sujetador mientras sostenía a su ratón recién muerto acunado en la mano. Le tenías terror a los ratones. Y me dejabas enterrarlos en el jardín, junto a tus helechos. Me instabas a que plantara una semilla. “Se puede transformar en un hermoso árbol”.
Pero tú no te puedes transformar en un hermoso árbol, ni en ningún tipo de árbol. Tu cama ahora es un campo de golf, uno de esos camposantos modernos que no tienen nada de campo ni de santos, sin flores, ni estatuas, ni cruces, ni árboles. No puedo plantar uno sobre ti y verte estirarte hacia el cielo; la administración no lo permite. Llevo un café y un cigarrillo, como en nuestras citas de amigas, me siento sobre ese césped y vierto el café en el suelo; un poco para ti, un poco para mí, te cuento mis cosas.
Y no eres árbol; estás encerrada entre concreto y metal. Quiero arrebatarte de ese búnker en que te metieron, sí, te metieron, porque yo no te quería allí, yo te quería en la tierra suave en tu jardín, junto a tus helechos. Yo quería sembrarte.
Yo quería transformarte en un hermoso árbol.

📍 BARCELONA
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Noche Franca

La folla forma de la vida
S’estén a l’estança un perfum de mi
impregnat llençols i qualificant el dia.
Avui és el dia que t’anuncies sense soroll
per segrestar-me el desig
i miro el mòbil de reüll
cercant una paraula bruta
per netejar la teva absència
Un desig de llengua
s’hi ha instal·lat a un plec de vulva
i així camino, a frec de llavis,
sostenint aquest calfred molsut a l’espinada.
De tant en tant em fico els dits
prenc la mostra de l’essència que em fas fer:
desig recuit, carn d’olla calenta
Per què em bulls al cervell i em bulls al sexe
pots coure ous ferrats en el meu ventre
i els pits, també em cremen
mira’m amb els teus ulls de gel i desféste
estripa’m els pensaments i les paraules!
afoga’m a la teva mar marrana!
mentre em folles, em folles...
amb la folla forma en què fas la vida

📍 BARCELONA
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Nadine

Esperar
Cuesta esperar, pero se esperar.
Pienso en otros y en otras. Follo con otros y con otras.
Pero también pienso en ti.
Algo de tu esencia me estrangula.
Me cruzo con esas quinceañeras a lo Helen Lagonelle
por todas partes.
Me dijiste que estabas follándote a una.
Que era una locura y que no duraría.
Cuesta esperar. Pero se esperar.
¿Y esas otras mujeres de los pasillos y los vagones y los andenes de los trenes y los metros?
Todas se me aparecen como tus potenciales amantes.
Huelo sus coños especiados, cachondos, sangrientos.
Escucho sus gemidos estridentes e histriónicos.
Son todas preciosas, porque como dicen no hay mujer fea, solo bellezas distintas.
Cuesta esperar. Pero se esperar.
Se estar como si no estuviese.
A veces es lo más cómodo, ya sabes. Pero no busco la comodidad.
Busco el estruendo de lo inestable y lo extravagante de la aventura.
Cuesta esperar. Pero se esperar.
Algún día se agrietará este silencio de tumba.
Se desplomarán los muros. Se destapará la mentira.
Y caeremos arrastrados hacia el abismo del deseo.
Algún día confluiremos en alguno de los vértices de nuestra existencia
y rescataremos ese polvo extraviado.
El azar es caprichoso.
Cuesta esperar.
Pero, ¿se esperar?
Espero.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 6 ✓

Nina Vermella

Siete estornudos
Siete estornudos me sacan de la cama. La alergia me condena a un viejo ritual cada mañana: sonarme pensando que me moriré sonándome. ¿Cómo deshacerme de una cotidianidad que abre las puertas de mí casa y se acopla a mi vida, atreviéndose a traspapelar mis planes y a dejarme tendida en la cama los días impares? O los últimos dos días de la semana. No soy supersticiosa, pero necesito ordenar los movimientos previamente en mi cabeza para evitar andamios y pies izquierdos. Para evitarme en lo que ya conozco de mí y no me gusta.
Siete estornudos me sacan de la cama y lo primero que se me ocurre es la suerte que tengo por no dormir acompañada. Como espantar a alguien con una orquesta nasal y otros quehaceres que ofrece mi compañía. En compañía de la soledad -me digo mirándome al espejo.- Ya no le pregunto quién es la más guapa del reino porque eso hace tiempo me dejóde importar. Yo misma me enamoro cada día de cien mujeres que podrían ser las más guapas de este espejo, pero que nunca se pasearían por mi reino. Porque aburren siempre las mismas sábanas.
Siete estornudos me sacan de la cama y mientras escalo entre la mierda acumulada por encontrar un clínex me pregunto si algún día dejaré de estornudar. Pero eso es lo menos importante, porque me levanto pensando en el café y las tostadas y las galletas y aún tengo el estómago repleto de las mierdas que comí anoche - La magnitud de la tragedia cada día pesa más - Podría vaciar mis ansiedades y quedarme en los huesos, pero prefiero llenarme de humo y calorías. Soy la reina del autoengaño y por eso mantengo la calma, aunque me llueva sobre mojado y desordenado y...
Siete estornudos me sacan de la cama antes de que suene el despertador y no tengo herramientas para deshacerme de la congestión, ahí empieza mi día, y obviamente empieza mal, sin tener tiempo a respirar entre estornudo y estornudo, a pies entre el sueño y la puta realidad, y se me quitan las ganas de intentar equilibrar mis costumbres y me quedo conviviendo en este caos sin paredes y el olor a humedad mañana me la jugará de nuevo pero, yo que sé, siete estornudos son muchos.
Y un día me moriré, porque no tendré a mano los clínex, ni el ventolín, y porque dormir y despertar sola se me quedará grande, o me asfixiará lo suficiente como para que me lleve a la tumba esos siete estornudos a los que he cogido cariño, y quiero, claro que quiero, porque forman parte de mí, porque me dan los buenos días y porque no sé, hacen gracia, hasta te podrían enamorar si te quedaras una noche en mi casa, si me quisieras conocer más allá de tenerme desnuda y correrte dentro de mí, si en vez de mirar el reloj y ponerte los calcetines después del polvo, no sé, en vez de eso podrías acariciarme el pelo, yo me quedaría dormida y entonces, si quisieras, te podrías ir. Y no tendría miedo a despertarme con la silueta de tu cuerpo marcada en mi colchón, me gustaría, claro que me gustaría, como me gusta mirarte a los ojos mientras follamos. Porque intento explicarte quién soy, intento abrir la puerta de tus pupilas y quedarme ahí, entonces sí, balanceándonos hasta que podamos sostenernos solos. Porque qué más da si nos agarramos para luego dejarnos ir, y ser capaces. Ser capaces de no necesitarnos más.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 10 ✓

Nastia

📍 BARCELONA
2015 – 2018 ✓

O

Ohea

Hermana
que andas a gatas
que rodeas mi cuerpo inerte
álzate con un grito sordo
con un suspiro húmedo
abandona los cuerpos
que te poseen
y derrítete
Derrítete hermana
deja que tu dulce miel
escape de la colmena
caliente
dulce
Deja que mis dedos
prueben tu néctar
que tu sabor y tu placer
sirvan para construirte
una doble de mármol
que gobierne una plaza
en mi alcoba
Que tenga mis ojos
tu lengua
y nuestro sudor
Deja hermana
que otra dirija tu cuerpo de piedra
que otra posea
tu cuerpo de carne.

📍 BARCELONA Y VALENCIA
Libro Rojo Vol: 10 y 11 ✓

P

Paraíso

Skinny legend
A las puertas del otoño
con alas de ángel dorado,
burlando el calendario lunar
y todas las redes sociales,
desde lo más profundo del cosmos
descendió una criatura
de perfecta combinación genética
y ojos de agua de Madrid.
Aterrizó en mi habitación
como una nave espacial resplandeciente
de tecnología inexplicable,
con la fuerza de todos los elementos
para limpiar el acrílico reseco
sobre mi cuerpo intoxicado.
En seguida florecieron las medusas
del jardín vertical escondido
dentro de mi armario blanco
y brotaron afluentes de fluidos corporales
más allá del humo y el ruido,
lejos de los laboratorios abandonados.
Cincuenta y seis kilos de poderes sobrenaturales,
consigue poner los semáforos en rojo
para que siempre me pare a mirarle,
toma el gazpacho con cuchillo y tenedor
y enciende estroboscópicas en mi pecho
sin darse cuenta, sólo con sus andares.
A las puertas del otoño
¿Quién eres? No te conozco.
Burlando el calendario lunar...
Dame un beso, ¿no?
Desde lo más profundo del cosmos
¿Quieres dormir conmigo
perfecta combinación genética?
Me gustan tus ojos de agua de Madrid.

📍 MADRID
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Pliego

Hora puntual
En esta hora puntual de luto convenido soy fisura en la duda esférica de mí, unanimidad de recuerdos orbitando en la fragilidad de mi paz.
Y te juro que lo intento, hago de mediador en la noche que grita y soy bandera blanca en una guerra de versos que nacen por ti.
Yo siempre estoy aquí, imperceptible en la concavidad gótica de un silencio derramado de ausencia, tan volátil como triza de papel en un pensamiento del pasado.
Tú también estás aquí, invisible entre cada letra sin ser significado alguno, cantando melodías amnésicas de oscuridad transparente en la profundidad de la nada y petrificado en mi todo.
Lo siento, mi error consiste en trepar aquella despedida de la que nunca hablamos. Soy yo una vez más tropezando ebrio con el cielo y haciendo de mi memoria la viajera fascinada que siempre te recuerda.
¿No te das cuenta de que estando vivos somos fantasmas el uno para el otro?
Este es mi mal, rumor de lila en un jardín triangular, crisálida en perfecto estado donde la culpa se resiste a ser mariposa en libertad, prisión de puro ardor en lo esférico de esta duda vital, un dolor de obsidiana en un temblor de barbitúrica verdad.
¿Para qué escribe nuestro miedo si nadie le lee? ¿Acaso no se incrustan las esmeraldas del amor en la neura de tu herida?
Tú seguro volarás en la mímica de mis ofrendas, descubrirás la sed de mis personajes en mi vaso vacío, avanzarás en mí como lo hace un incendio en los perfiles de una pesadilla.
No importa, no tengo miedo, estaré en la hora descrita, en la mirada de la locura, de rodillas mi pena en lo ancho de vivir desatando mi corazón bajo la lluvia.
Si tú vienes, diluvio de suicidas mariposas en el nervio más hondo de mi estómago, inundación de calaveras sobre el cementerio de besos donde nuestra promesa sigue orando de pie hacia un cielo que ninguno de los dos puede ver.
¿Pero sabes algo?
Qué pequeño será el mundo si nos encontramos.

📍 BARCELONA
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Penumbra

Miedo
Soy una hoja movida
por las vibraciones de mi piel.
Mis cuerdas vocales
han hecho huelga de silencio.
Mi cabeza ya no las controla,
no quieren gritar ni ser escuchadas.
Mis manos son ahora el principio y el fin,
un comienzo roto saliendo de la penumbra.
Voy a tener que cerrar los ojos y fluir,
fluir con mi cuerpo
y con esos pliegues de mi piel
para poder expresar lo que llevo dentro.

📍 BARCELONA
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Princesa sin tacones

El olor de la semilla
soy la flor
de la semilla
que tú plantaste
el relevo de millones de óvulos
la bisabuela de otros tantos
soy el poder de la lava
brotando de mis raíces
palpitando
desde el epicentro del mundo
floreciendo con la fotosíntesis
del amor que me han dado
y que ahora emano por cada uno de mis pétalos
pero defiendo con mis espinas
soy la flor
soy el óvulo
el fruto
soy la raíz
soy el sol que acaricia los tallos
soy la tierra la lava
soy la semilla
soy el agua que me riega
la brisa que me araña
soy las mañanas de junio
las noches que no acaban
soy el fuego el planeta
la naturaleza misma
enraizada en mis venas
soy todo lo que recibo
y que hoy quiero dar
por el simple hecho
de que uno recoge lo que siembra
y ahora mi cuerpo huele a lavanda y jazmín.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 8 y 9 ✓

Petricor

Pequeño Sol Amarillo,
sonrisa de mi vida,
yo en tu abrazo siento el cobijo de cuatro padres,
cien amantes,
mil amores;
en tus ojos veo el anhelo de eternidad,
en tu risa ingenua el brillo que me deshiela,
y en tu franqueza el valor que nunca había trabajado:
comienzo
ahora:
“He temido con gran impaciencia a tu espera,
he rogado en tu nombre hasta manchar el mío,
he aprendido lo que no quería, a olvidar tu esencia.”
Sol,
te pido disculpas por no ser el hombre más feliz, exitoso, valiente,
capaz, fuerte o ilustre y, sobre todo, por ni siquiera intentar serlo;
porque yo soy arrogante, vanidoso, mentiroso, frívolo, egoísta, revoltoso,
nostálgico, rechinante, y aún así me amas.
Pequeño Sol,
te sentaría en mis piernas para contarte el vello,
mis ilusiones,
algún sucio secreto;
y para agradecer la luz que me das,
que es la luz que merezco,
la luz que nos salvará,
imperfecta, como tú,
frágil, como tu presente
y amarilla, como la fuerza incansable.
El día que encuentres tu pedestal, resplandecerás grande,
y ahí estaré yo para admirarte.

📍 BARCELONA
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 7, 8, 9, 10, 11 y 12 ✓🌐

R

Roxy Jukeboox

La maquina de poner canciones más carismática del planeta, felizmente “instalada” en el Prostíbulo Poético desde el inicio de nuestra vida.

📍 BARCELONA
Activo ✓ 🌐

Roxane

Y o a m o
A siete hombres,
como
siete
torres
de Jericó.
Abejas,
de una misma reina
cuando maceran mi fe,
como un gemido,
en el cielo
amarillo
del mismo Ra.
Amo sus pliegues
sus mapas,
por trazar
donde la lengua
queda
y se recicla.
Sí.
Tengo la luz
y el cuchillo
y el sabor
de
una
naranja
amarga.

📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 11 y 12 ✓ 🌐

Rufián

era un sonido
era un sonido constante,
un sonido constante
de fibras vibrando,
de perlas chocando en la mano,
de seda rota,
de recortar bigotes,
de grava pisada
y de un blues repetido, repetido, repetido
era un sonido de viernes abriéndose,
era un sonido de yunque paciente,
de reglas rotas,
de vueltas precisas,
de intuición en las esquinas
era un sonido de árbol desnudándose,
era un sonido de alma gemela
llamándonos desde muy lejos,
era un sonido sin explicaciones,
un sonido que casi nadie más hacía
era un sonido de arrastrar los pies por las piedras,
de rodar cuesta abajo
y caer muchas veces sin dolor,
disfrutando
era un sonido de tantear un camino conocido,
de husmear la noche, cada noche,
de tumulto fresco de voces nuevas,
un sonido constante, humeante,
como un galgo acelerado por los años
era un sonido que nos fascinaba.
era un sonido así, así.
escúchalo, escúchalo.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 7 y 8 ✓

S

Sebastian

The Words We Never Spoke
I remember looking in the nooks.
Rejecting the illustrious.
Birdsong, scu_ ed boots, tweed shorts.
Guns for killing and guns for sport.
Dozing by a lake
Hope:
a little circle across the water.
Folding hands and white woollen scarf.
Chambers of rosewood and velvet.
Skirts of daughters of barons
lifting.
Unfolding thighs;
Hips that ploughed the soil of my hunger.
Cherry trees
and the whispering beneath them.
Thudding of heart in belly
and the rough twinkle
of a deeply nurturing seed.

📍 BARCELONA
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 11 y 12 ✓ 🌐

Sra Dalloway

Si no me ducho cada día,
si dejo de fumar,
si no pongo un mantel debajo de mi plato,
si no friego aquel plato antes de irme a la cama,
si no duermo ocho horas seguidas,
si no sangro una vez al mes,
si no encuentro ni un pedazo de belleza en mi día…
yo
me vuelvo loca.
Los rituales:
los rituales siempre me han salvado la vida.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 8, 9, 10 y 11 ✓

Soledad

Pido perdón por haberos callado
Somos látigos que devoran la carne blanda
marcadas por senos supurantes de una herida mal curada;
nos criamos hambrientas,
nos criamos al amparo de instituciones de vigilias que poco
alimento tenían que ofrecer.
Acotadas por un cerco de espinas inconexas
atadas a los pies de una cama que no era nuestra,
retratadas por unas manos que llenas de pena esculpieron
un rostro que no elegimos.
El sol de agosto bajo la higuera abuela, donde descubrí
por primera vez qué era estar en la mirada y en las
palabras de un animal enorme, con una fuerza
interna enmudecida y devastado por la hombría.
Sí, somos un látigo que devora la carne blanda,
que se ha retorcido tanto en sí mismo
que no conoce de bien ni de mal.
Que se mira el rostro y, como una artesana, echa raíces
cada día en una tierra que no es suya.

📍 BARCELONA
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Serendípia

Estampa campesina
Las mujeres de esta vereda tienen mirada de tierra caliente.
Su osamenta carga con el peso de todos los cuerpos circundantes:
hijos, padres, maridos, nietos, perros, gallinas. Todos acorralados
en torno al fogón de leña a la espera del alimento. Las mujeres que
pasan por la carretera gritan en silencio, arrastran su pasado como
un tren de carga sus 10 vagones rebosantes: Chu-Chu-Chu, avanzan
las campesinas después de volver del cafetal. Y fríen en las sartenes,
y duermen en el rincón de la cama sin moverse para no despertar
al marido y sus instintos. El Cristo redentor los vigila desde todas
las paredes de la casa, los ojos siempre ascendentes, el rostro inhumano
y la luz de las velas deformando el paisaje. —Santa María, madre
de dios, ruega por nosotros los pecadores...—, y se ríen los niños desde
sus almohadas, demasiado blandas como para que el dogma las seduzca.
La mujer reposa solo en el costado derecho porque teme seducir
al diablo con lo zurdo de su pensamiento. Canta el gallo y todo se activa
en la víspera del día, los cuerpos se sacuden y desempolvan,
se preparan para el jornal. Granitos diminutos de rojo intenso siendo
arrancados por los dedos incisivos, y caen como granizo en el balde
donde se acumulan más de 10 kilos de café. Don Norberto debajo de
un plástico transparente recorre los cultivos con sus botas de lluvia.
El machete sigue en su cubierta pero no le importaría sacarlo de vez
en cuando, que pudiese impactar contra leños o huesos.
Por ahí decían que había un loco suelto, mató a un perro y después
lo acuchillaron a él.
Por ahí también dicen que cuando las ranas cantan es porque
se aproxima tormenta, mis ranas no han dejado de cantar ni un solo
día. Crua-Crua y mi pelamenta se eriza. Enriqueta se está quedando
ciega por las cataratas, los ojos ya parecen dos orbes azuladas.
La violaron cuando era adolescente y nadie lo sabe, ha parido hijos,
ha criado hijos, ha llorado hijos y sigue intacta en su deformidad.

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Libro Rojo Vol: 8, 9 y 12 ✓

Shhh

Mi Fe
Creo,
aún,
en el mundo.
Y creo en las personas
que no tienen ganas de seguir adelante.
Creo en el perro que siempre es _ el a su amo,
y le acompaña a la tumba.
Creo en la buenaventura de las citas a ciegas.
Creo en las mentiras de todos los matrimonios.
Creo que la mejor medicina es la soledad milhojas.
Creo en el poder sanador de una caricia infantil,
en la esperanza de los adolescentes,
en la templanza de la vejez.
Creo en el frío del verano y en el calor del invierno,
y en el sonido a casa de una serrería.
Creo en las leyendas que cuentan
los vidrios rotos de una ventana,
en todas las aventuras de unas suelas desgastadas
por el baile de una vida.
Creo que tengo permiso para equivocarme.
Creo en la pureza de los que no se atreven a levantar la vista.
Creo en las pompas de jabón,
en las cosquillas y el algodón de azúcar.
Creo en las lágrimas de las plañideras
mucho más que en las de algunos familiares.

📍 BARCELONA
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 7, 8, 9, 10, 11 y 12 ✓🌐

Suora Lía

The plum trees we planted in our garden
three of four saplings my father prepared
while I stood guard holding the spade,
grew slowly. I watched them mature each summer
impatient for the fruit that had been promised me
as he dug the hole and carefully tucked each tender set of roots
beneath the soil.
Three summers I waited, expectant of the buds that finally came
the hint of nectar from the first blossoms
that summoned bees from distant counties to our yard.

The first fruit swelled like tiny bellies
weighing down the branches. Anxiously I picked two or three
too soon, tugged hard and bit into the unready flesh
and had to spit out the bitterness.

But the following summer was different.
The plums were full and sweet
they dripped with purple streams of juice
that ran down my naked arms as I went from tree to tree
looking for the ripest ones.

In winter they remained bare, their outline chalked with falling snow
while my brother and I played indoors oblivious to the cold.
Outside with our sleds, our gloved hands frozen, we didn’t take notice of them
in their hibernation. They didn’t take notice of us.

They just grew.
Reached upwards, outwards, each summer heavier
with a crop that left the stain of rotting fruit along the ground.
The yard no longer in use
my parents decided to recover the forsaken space
beyond the kitchen window, where the lovliest plum tree grew
and cut it down to make way for something new.

A gardener was paid to do the job. Left the stump.
Left the roots buried below the patio
where my mother sits with her iced-tea, eyes closed
on a lounge chair reclining her head drawn back
hoping to capture the last remains of afternoon sun.

📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 6 ✓

T

The Composer

Las paredes blancas de tu cuerpo
me están llamando,
suplicando - dame, dame -
color, dolor, olor.
Cállate,
y te mancharé
con besos rojos
y un coño de guayaba.
Shh...
que quiero escuchar
la blancura de tu cuerpo

📍 BARCELONA
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Tijuana

Hincaré tus pezones
Con mi lengua de cactus.
Extraeré tu savia
Hasta dejarte seco.
Retozarás en mi cama
Como un carnero,
Y pedirás sangre.
Que te aguijonee con mis pechos
Que husmee tus llagas
Que clave mis dedos en todos tus agujeros
Y escarbe en lo negro que pueda haber dentro.
Que te rompa en pedazos
Hasta calmar la ansiedad
Que te invade.
Que te amarre
Te pellizque
Te pegue
Que te acaricie
Te bese, te arrulle
Pero que arranque de ti ese deseo.
Que te mate o que te meza
Que haga de ti lo que quiera.
Gemirás.
Gemirás.
Enarbolarás tu lengua
Para tocar lo que sea.
Se estremecerán tus entrañas
Con cada gota que sientas.
Se erizarán tus pelos
Se inmovilizará tu aliento
Suplicarás que pare.
Y mientras cicatricen las heridas
Desearás estar muerto
En esta moqueta sucia
Donde ya no crecen sonrisas.

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Tango

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The Wich

Fairy Poison
You don’t have to be my prince
Because I will never be your princess…
I’ve been in love long enough to see
That fairy tales are just that, tales
I’ve been poisoned by their magic
Enough times to know that they don’t exist__
I don’t want you to come on a white horse
Or wear shining armor
Because I don’t really need saving
From where I am right now
Here, with my feet on the ground
I don’t need to whisked away
Or saved from the dragon
I met him many moons ago
And I learnt how to slay my own demons
I want to know if you can meet me here though
Without having to do anything for me
But just be you
I want to know if you can meet me here
As we kiss the ground together
Covering our bodies in darkness
Until we see the shining pearl
At the centre of our hearts…
I want to know if you can meet me in the dark forest
In the roaring river
In the cold snow
And the blazing desert
And stay close
Really close
To the truth of our human tale

📍 BARCELONA
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 7, 8, 9, 10, 11 y 12 ✓

V

Victoria la miliciana

*A Xavi*
Sólo espero que no abrieras los ojos en el último momento.
Tener el suelo a dos centímetros y caer en la cuenta que quizá,
podrías haberlo intentado otra vez, eso de vivir.
Te etiquetaron como Artista Homeless.
Los alemanes necesitan clasificarlo todo, pero tú eres inclasificable.
Tu olor es inclasificable. Tu risa. Tus ojos, más negros y profundos que un pozo abandonado.
Y ahora se supone que tengo que continuar con mi vida,
con mi trabajo digno, clasificable, remunerado.
Un trabajo que tú nunca habrías hecho.
Mejor tirar de prestado y no tener tarjeta de crédito.
Debe ser que tengo sangre alemana porque necesito ordenar este sinsentido. Así que reconstruyo tu viaje al abismo.
Octavo piso. Euforia, experimentar la gravedad en tus carnes.
Séptimo piso. Sorpresa, la gravedad significa caída libre.
Sexto piso. Duda. ¿Era esto lo que buscabas?
Quinto piso. Curiosidad. ¿Quién vivirá ahí?
Cuarto piso. Nostalgia. Captas un fotograma de tu película favorita en la pantalla de una televisión.
Tercer piso. Pánico. Está pasando de verdad.
Segundo piso. Libertad. La locura abrió sus garras y te dejó marchar.
Primer piso. Lucidez. Descubres que la cordura está sobrevalorada.
Nivel tierra. Burla. Sabes que todos hablaremos de ti.
El sonido es insoportable.
Dejaste tus huesos rotos en la acera, pero cada madrugada, exactamente a la misma hora, se pueden escuchar tus carcajadas mientras sobrevuelas el cielo de Berlín.

📍 BARCELONA
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Vértigo

La cantante que aparece en las ocasiones más especiales

📍 BARCELONA
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Velvet

Autobiografía
Soy de la vida breve de la carretera.
De los hombres que roban para mí
membrillos y granadas,
de los que besan bajo el agua,
de los que me cuelan en teatros.
De las motos de quien no sabe conducirlas
y las palabras de quien no habla ningún idioma.
Soy de los hijos de ninguna parte,
de los que trepan a las higueras,
de los que corren bajo la lluvia,
de los que se inventan atardeceres.
De las ruinas de los que aún no sabían tanto,
de los que buscan mi nombre en los aeropuertos.
De quienes me paran por la calle sin motivo.
De quienes se atreven porque saben que no soy eterna.
Soy de la vida breve de la carretera,
del susurro del viento que pasa,
del estruendo del tren que llega.

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Verita Serum

Si no fuera
Si no fuera
por las cucarachas de la escalera,
no me habría parado a pensar en la mierda.
En cómo se esquiva sin comentarla siquiera.
En cómo se acumula sin entrar en la agenda.
Si no fuera
por las cucarachas de la escalera,
no habría pensado en la diferencia
entre estar muerta
y parecer muerta.
Entre estar patas arriba
y correr, correr por tu vida,
y por fin,
salir por la puerta.

📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 10 y 11 ✓

W

Wánagi

El Diablo es débil
He surcado el abismo del tiempo para naufragar
mis ojos en los tuyos
arrancando tu belleza del mundo, para siempre.
(Desfigurada herida sin respuesta)
Tu nombre en ruinas no suena en el vacío
del viento desmemoriado, y
un gesto de oscuridad que corta
-bocas y lamentos va
asiendo esta muerte de tiempo
varado en la antesala de un largo paseo
de lenta caterva y desesperanza intolerable
sin rostro.
El futuro vivirá como acumulación
de la nada, de desgarro poblado como
un patético desamor. Este peso de abandono
desesperado bajo el cielo indefenso con voz
de sangre que no renace. Lo que ayer parecía
nuestro hoy desciende mas allá
de los infiernos.
Hoy entierro estas costas, estas rocas estas aves,
estas gentes, este mar.
Hoy entierro un pedazo del mundo.

Libro Rojo Vol: 9 ✓

OTRAS POETAS que nos han acompañado y aparecen en nuestros LIBROS ROJOS son:

Madame Eva León, Apala, Jatulah, Ruta, Dante Alarido, Vahído, Querelle, Moira, Sarajevo, El Perseguidor, Raskolina, Silhouette, El Maldito, Era, La Olka, Maxine y sus Iguanas, La Rascayú, Colibrí, Cloe. M, Algélica Lhin, La Editada/Alma Esquiva, Lady Lee, More Jazz, Yvory Black, Paradoja, Mimbre, Gabriel, El Pintaó, Bóreas, Lost Higway, Calma, Markos, Eudaimonía, El Extranjero, Mariví la Fantástica, Pluma, Lesmes Rodilla, Ades, Manuel López Cabras.

Pu(e)tas

A

Aire

Oscura y clara

Alo

Silencio

Andromede

No me gustan tus distancias. Qué viajes.

Amaranta

Prefacio

B

Bala

Blue Bird

Me largo

Black & Gold

Alquimia

Berlín

Dios en tu bañera

Billie Jean

Maniobras de escapismo

C

Curiosity

The Woodcutter’s Spread*

Ciudad

Dale brillo o brilla hasta arder

Caballero Jack

Salmón

Cementerio

Suite para solo de chelo Nº I

Chantilly

Jane y el Hombre Mono

Calamidades

Yo Te Quise (,) Puta

D

Dee Dee

Not good

Daniel Susana Del Toro

Variaciones Moret

(1)

E

El Mendigo

Atiende

El Duque

Me gusta

Entropía

Ternura

El Jíbaro Gitano

Evita la navajera

Roja, floreciente y recién cortada

E

El Pianista Feroz

El Novio

Frecuencia modulada

Eco

ANTE LA HOJA EN BLANCO

El Chico

G

Guarda

Cantante estrella

Gaetano

Gina Vajina

La Drag más culta

Glory Hole

Kimochi

K

Kanata

El músico que consigue llevarnos muy lejos desde el 2016

L

La Viuda

La Viva

La Viva

Lobo

Me Rindo My Lingo

La Barruntos

A mediados de noviembre

La Anónima

La mosca

Lily Rose

Sisyphus

La Madrina

Estoy huérfano de mí 