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Hotline Poetry

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Hotline Poetry turno de mañana

Soledad

Soledad

Éramos las hijas de la mala suerte
Simplemente no elegimos el origen
pero sí el camino.
Tuvimos que crear otro movimiento
en base a nuestros intensos pensamientos.
Éramos una fuerza reprimida con un dedo con uñas sucias. Nuestras casas eran bombas de relojería.
Estallaban cada tarde a las 4am.
Había sueños que escapaban en las caladas.
Aprendimos que en nuestra soledad se cultivaba la fuerza.

Evita La Navajera

Evita La Navajera

Roja, floreciente y recien cortada
La virilidad caduca se rinde ante el filo que todo lo corta… No se ofendan, es sólo un juego,
porque hemos venido a divertirnos, ¿no?
Les contaré una historia:
¿Sabían que a la puta le puso el nombre un putero? Imaginen que a la puta le llamaran rosa y, a la rosa, florero. Los pétalos en la vulva y las espinas en el cenicero.
El capullo seguiría siendo un capullo
y el jardinero el sepulturero.
A su esencia le dirían veneno,
pero juntitos, en manada,
pelearían por ver quién huele primero.
Sus hojas, como alas, talarían,
corte recto.
De la poda un nuevo bulbo,
del vivero, diez injertos.
Las orugas en hilera llorarían en su entierro,
porque no han muerto los rosales,
los arrancaron en silencio.

Velvet

Velvet

I.
Sonríe, mujer, que ya es hora.
Le he puesto un cronómetro a tu duelo,
que eres de hoja caduca
y has de parir más que poemas.
Esa cicatriz de tu pecho
ha de esconderse bajo lencería
y la máscara de pestañas
ha de enmascarar cauces y ojeras.
Porque el dolor es feo y es vergüenza,
porque el lugar de una mujer
es el silencio y la sonrisa

Philarmonic Lips

My usually farsighted skin
doesn’t allow your philharmonic lips
to caress beyond my flesh.
Tonight I believe in life,
and I definitely want
to taste its precious flairs.
 
I am tired and skeptical,
critical,
and I am proud of being
the sarcastic side of love.
I am attired
with the filmy intention of feeling free,
of feeling me
without being myself anymore.
Tonight I am the sort of person
who I’ve never thought
I would succeed to be.

Hotline Poetry turno de tarde

La Madrina

La Madrina

Si yo pudiera un día soltarme de este dolor, de este daño que estoy sintiendo, lo primero que haría sería dormir mucho rato, como si nunca hubiera dormido antes.
Dormiría sin prisa, sin saber siquiera que estoy durmiendo, sin soñar, sin moverme, sin despertarme.

If I could one day
let go of this hurt, of this pain
that I feel,
the first thing I would do
would be sleeping for a long time,
as if I had never slept before.

I would sleep without haste, without even knowing
that I’m sleeping.
Without dreaming, without moving, without waking up.
And while I slept,
I would breathe and breathe
over and over again, and again.

La Viuda

La Viuda

Cuando entró por la puerta y se sentó a mi lado, dejé la libreta y cogí el trapo de la cocina para secar el charco de sangre que había dejado el boquete de mi estómago. Le dije que se hiciera a un lado y que tuviera cuidado de no mancharse. Me dijo que me pusiera cómoda y yo dócil y atenta asentí. Nos sentamos a hablar, yo con el puñal clavado y él con las manos manchadas. Era de noche. El hilo que nos había unido estos últimos años se deshilachaba poco a poco y con él se ahorcaba un recuerdo adolescente. Las almas de nuestros hijos naufragaron en aquel charco y a través de ese espejo rojo nos preguntaron el por qué.

Victoria la Miliciana

Victoria la Miliciana

Altar
De ti sólo heredé joyas de imitación. Me dan alergia en la piel pero siempre lo olvido
y me hago heridas de tanto rascar.
Construimos un reino ajeno
a tornados y fluctuaciones en bolsa.
Las hortensias invadían el patio.
Colacao y galletas para merendar.
Una tarde, después del colegio,
llovía, nada que comentar
y se te ocurrió imitar
a un aristócrata francés del siglo XVIII.
Su peluca interminable no cabía en el lienzo,
pero tú le concediste pequeños cuadros adyacentes, ni un solo bucle se quedaría sin hogar.
Las galletas se me escapan de los dedos
y se deshacen en el colacao.
Dioses vagabundos
todavía escuchan nuestras risas.

For Cara
I miss you so much, man
I see you everywhere I go Everywhere I look
I even see you in the car!
You could tell the car was a sacred place for them
Jack Daniels, tattoed arms and necks
Pain and laughter holding hands
A confused 12 year old orphan
Behaving like an adult and a child at the same time The coffee machine run out of capsules
In the ladies room the toilet is blocked
It’s a bright afternoon and among his friends some of them
are drunk
Nobody mentions in their speech that he hanged himself Jokes, tears, flowery shirts and the mommy sitting on the corner, wondering where did all the money for the
funeral go
The exwife keeps asking us to write on the condolence notebook
It’s for Cara
I barely knew him but I do my best to come up with something short and smart and sweet
For Cara
Eyes on her
Lost in this wave of unwanted hugs
140 Victoria, la miliciana
Some people she knows
Some people she likes
Some others she doesn’t give a fuck about But she’s elegant
Keeps her shit together
Unlike some adults around her
I hug her twice, very very tight, But she’s the one consoling me
Her name has been said too many times today For Cara
We all want to pick her brain
Know what she’s thinking
Will she drink hot chocolate before bedtime tonight? I guess you need to go on with your routine
Routine helps
You go to sleep, tomorrow you wake up
Like any other day
ALMOST like any other day
The cemetery overlooks the port
Getting a taxi is a nightmare
But the weather and the views are dreamlike The city’s protests this week can’t get to us It’s hard to leave this crystal palace.

Hotline Poetry turno de tarde especial (Domingos en turno de 21 a 23)

La Larga

La Larga

Una mujer
Una cueva. Una mujer en su cueva. El vientre de una mujer. Una mujer con su vientre dentro de una cueva. Un vien- tre. Una cueva. Una mujer. Una mujer muy vientre. Una superviviente en una cueva desconchando el cascarón de su nuez. Las nueces. La muerte. La vida y el vientre con forma de triángulo al revés. Tres vértices. Un vórtice. Una espiral, fluidos y ejes. Un círculo, un ciclo, luna nueva y en el cielo, la abuela. La muerte. La vida, el vientre, la mujer, el cascarón y la nuez. Un crujido. Un temblor. Un terremoto. Y tierra.

Hotline Poetry turno de noche

El Mendigo

El Mendigo

Somos sumas
Qué sumas, qué sumo, qué hacemos que sume.
Qué asumes, qué asumo, qué asoma que somos.
Asamos, aseamos, usamos, asimos…
¿Pero osamos? ¿Izamos? ¿O hacemos que somos?
¿Quizá amas?
¿Quizá amo?
¿Quizá humo cazamos?
¿Qué sumas? ¿Qué sumo? ¿Qué hacemos?
¿Qué somos?

Aire

Aire

Khandroma

¿Quién me regala las palabras?
¿De quién es esta cámara subterránea que hoy me excava?
Si yo sé de mi ley, no puedo crecer como los árboles.
Identifico niños poetas en la playa.
Son los que hacen castillos en el agua,
quieren flotar durante un siglo,
imitan el vuelo de las gaviotas
cuando se zambullen, miran a su alrededor
por si salpican.
Llevan caminos infinitos en el rostro.
Jamás cazan.

Ricci

Ricci

Existen huecos por los que no bombea la sangre,
árboles que encierran los parterres.
Hay un mundo en cada gesto
y sin embargo, nuestros cuerpos son enormes rincones
orientados hacia el sol.
Quiero devorar el sol.
Quiero entregarme desnudo a él.
Quiero entregarme al dios al que niego.
Pero Dios, es un cazador de zorros
y yo tengo la piel suave.

 

© Fotos por Carles Mercader